60х80. Холст. масло. Деревянный багет

У кочевника дом внутри. Родина с ним повсюду.

В мыслях он каждому скажет: «До встречи»,

В ответ ему в спину процедят: «Иуда».

Он идет в одиночестве. Ни ночлега, ни дружеских пиршеств.

Говори за кого ты или никто не откроет, глубоко оскорбившись.

Мимо россыпи поселений, себя называющей «наши»,

Мимо гонки за миражами, мимо лидеров и отставших,

Мимо грохота всех свобод, мимо слепящих вспышек,

Курсом на тишину - в ней возможно хоть что-то услышать. 

"Тысяча лет для нас песчинка, в книге одна строка" -

Говорят восьмитысячники, упираясь вершинами в облака.

Я засыпаю, и млечный путь мне говорит нараспев:

"Вы не почувствуете себя частью, целого не узрев."

Мы верим, что бог - это за ответом возникший снова вопрос.

Сподвижники вечного поиска за членство платят весомый взнос.

Лишаясь оседлости, мы в цвете видим другую реальность во снах

Люди без ярлыков и отметин держат свою планету в руках